Miedo

DXIIBI (versión en zapoteco)
-¡Yené laabe ne na Enrica Lario, yené laabe! Zatibe. Nabé riaca dxitabe- Guní’ ti ruaa.

Laabe qué ñannabe xi ñunibe, qué nidxelabe diidxa, birácani biu’chacani; ni bi’ni’ ti’be gunaaze’ nabe i’quebe: gucabe ti guie. Guní’ dxa ruaa que stobi’:

-Bigueta’ xa Zenona, ya lii la?, zaca que riree bixhiidi’ ni narenda. Bi’ni’ ni cayabe lii ca…

Dxi laabe bixhalelube ne biiyabe ca yoo yuxe que, ca ba’du’ xqui’ yaa que dxá’ guudxi xiica’, nazeca’ yú dé, gunnabe ma’ bireebe ndaani’ guidxi, ma’ nuube ique guidxi. Ca xpieque luuna’ piquiili que bicuaani laabe.

-¡Biete! –gudxi Zenona laabe- rarí’ nabeza gunaa huiña ni chi gusianda lii ca. Yanna huaxa ma’ chi gacu’ naguidxi nazaaca.

-Mju- bicabibe.

Gucuaa gunaa gola que laabe guluu laabe ndaani’ yoo. Bicuí laabe lu ti bangu ne ruyadxi dxiichi laabe. Biree xieque lube, biaana neza dechebe ne malasi bigahui nisadxu’ni anisadu xayannibe, ne gulagu ca iquebe: “dxiibi guidxa”, bigua’ laabe ridxi.

-¡Co’!

-Cayabe lii dxiibi guidxa ni la?- bigueta’ guní’ gunaa que ne bizuuba’ sti’ xcuagu iquebe

Laabe bisiropabe xtiidxabe ne xiana laga caxubinabe iquebe:

-Cadi huandi’ ni. Naa qué ñuuya’ gasti’. Cadi gusiguiilu’.

-Gueda tidxu naa co’ ya’, pa cahuinni dxichi xi napu’: candaabi’ rini stiu’; ya’zi’ ca guielulu; nateede iquelu; nataata’ dia’gu’; dxá guí ndaani’lu. Ma biaba xa’nu’. Napu’ ti ru bi’cu’ ne ruzuguí nálu. Ne qué nou’ guiniu’ xa. ¿Xi ru’ ndí’?. Guiráni cani’ cani xi cazaacalu’. ¿Xi biiyalu’, gudxi naa pacaa zabidxi xlaagulu’?

-Guibidxi ni xa. Naa qué zanié’ gasti’. Qué ñuuya’ dia’ gasti’.

-¿Biiyu’ yaga yooxho sti’ bixho’zo’ la? ¿Biiyu’ beela xagui’xhi sti ñou’ la? ¿Biiyu’ cugaze xhiagabe mani’ huiini’ sti ñoou’ rendacabe lari gueela’ la? Neca pe’ gacala’dxu’ gusa’bu’ guirá ni ndaani’ bizee ladxido’lo, qué zaniti di’ dxiibi di’. Stuí qué rica nati. O zanda ca, qué lica pe’ gannu’, beda guireeu ca binni dxaaga lidxilu catubi ca lu luuna’ ndaga . ¿Bigaalu’ cayu’nu’ adxagaya’ la? cundaachilu’ la? Gulee ruaa diidxa’, bixhuuba’ xtondalu’ naa. Qué zialu’ pa guiniu’. Bidxi’ba’ guirá guendayuudxu’ cá ladxido’lo ca. Janna…

Lidxi Zenona die’ naguchi gole. Ca guie jñee nua lidxibe bidieeca’ nasiá . Xilapa stibe die’ né ti naga’ duxhu’, lu ni dxi’ba ti guisu yaga napa caadxi duba dxa’ dxi’ba’ bichuga dxita iqueca’ ne liibi lari xiña’ lu: “ti cuidxi bidxichi” ná Zenona royaa guidiruaa ne rutagu lu. Ni xa laabe que rusundiladxibe ne ca xtiidxabe, purti’ ma xadxi bixooñelú bidxichi lidxibe. Ca tie’ die’ ne lidxibe que rusieche’ di’ laabe, jma ru’ si yanna, qué nusianda na Enrica Lario xheelabe; paraa chi guiandabe pa qué nábe guiní’be xi cayacabe, nisi ma nuube cugababe gubidxa ne beeu.

Ti dxi birá gueela marusi bibidxiaabe:

-Yanna huaxa Zenona, chi guidxiba’ ni cuchiiña’ naa di’. Guda’ ru’ chi güé’ niá’ lii xi cazaaca’. Bicaa diaga huaxa naa ne bisiaanda’ ni gabe lii, biá’ la’dxi’ naa. Bidaagua’ binnidxaba’ ne gunaba’ laabe gudiibe naa guirá ca gunaa sicarú nuu ndaani’ xquidxinu di’, guca nahuati qué ninaba’ laabe bidxichi ñahua’ niá’ lii, ñuá’ niá’ lii sicarú. Yanna, ma’ zeda yuba dxi guedacaaabe naa, cadxibe.

Zenona qué ñee ñeeda biseenda’ tobi ladxido’be, bia’ qué ñé xhie’be, ñuutica laabe raque.

-¿Pa dxi ni?- gunabadiidxabe.

-Laní San Fan, guixí’ galaa dxi.

-Nagasi nga canayubu’ ñabe lii nixanebe lii gabia; qué zanda huaxa gune nga, xheela’ lii. Bicadiaga chaahui’, chi gaca niá’ lii, tinda guienenu.

Zuba Zenona caguiba dxi bidxiña miati’ que laabe, cadi narangu di’ lu, ruluí’ pe’ ti stianu laa.

- ¿Ñee nuu xheelu’ que la?- Ná

-¿Xi ga gu’nu’ laabe ya’?

-Bindiibe niá’ laabe ti diidxa’ ma xadxí, yanna zenda’ quixebe naa

-Gurí, bizila’dxi’ ga, naa quixe ni lii, xi’ gu’nu’ nga ma nisi dxita mangaara’ laa. Naa napa’ ti diidxa’ jma sicarú gúnalu’. ¿Xiñee qué quitenu ti ngui’ ? Pa gunite’ la? chinecou’ ne naa ne pa guirootelu la? gusaanu’ laadu.

-Yó, zaca maca ziniá’ guiropacatu-, ná binnidxaba’, bizulu xa gasti’ ni naganna.

Gunaa que gulee lari ne guta’ layú, bixhale ñee ne biluí’ laabe xpeela xagui’xhi’ beeu’. Ná rabi laabe:

-Napu’ xi gusigaalu’ tobi tobi ca xquicha’ ne gusaanu ni sica ti guiichi ¿bie’nu’ ja’? sica ti guiichi, nandí’ dó’.

Xquicha nda gunaa que ti gui’xhi’ dó’ laa, ne nabíchu. Nácabe gurí binnidxaba’ cue’be ne bizulu xhiiña’. Ricaa tobi rusigaa ne ra rundaani, ribiguetani ridopani ne jma ru si nabíchu racani, ne rindani ca stobi. Gubidxa ne beeu biree xieque ca stale dxi guiba’ ne binnidxaba’ qué gapa xi dxi guiluxe.

-Ma’ gudiñe yúlu’ naa gunaa -ná binnidxaba’ ma’ bixhacala’dxi’– ma’ bigazeyúlu naa-.

Zenona gupa bidxichi, peru biaana napiiru’: bitoobe guirá xquicha beela xagui’xhibe lu guidxi. Guze nda’ guidxi que guicha: nandacani ruaa yoo, ruaa guiiiru’ biaani’; nuu cani xa’na’ guixhe, ladxi ca ni suudi’ ca gunaa, ne ndaani’ xcamixa nguiiu. Nuu tu napa ti xiliibini, nuu tu naaze chupa chonna; ne nuu tobi chupa si. Bia’ tisi laani, guiruti’ riza’la’dxi, neca tobi si ni zanda guiládxi ni binnidxaba’.







MIEDO
Víctor Cata

-¡Llévalo con Enrica Lario, llévalo! Se te va a morir. Está muy seco. Dijo la voz.

Ella no supo qué hacer, no encontró palabras, todas se le revolvieron; sólo alcanzó a llevarse las manos arriba de su cabeza y allí las entrelazó: se volvió piedra. Otra vuelta más, la misma voz que la animaba:
-Regresa Zenona, despierta, así no se desenredan las cosas. Haz lo que te digo.
Los tumbos de la carreta lo despertaron, alzó el cuello y con sólo ver las casuchas, los niños tripones, las caras llenas de moco y polvo, supo que estaba afuera, en la cabeza del pueblo.
-¡Bájate! -le dijo Zenona- aquí vive la curandera, te va a sanar. Ahora sí vas a estar bien.
-Mju, respondió.
La vieja sanadora lo metió en la casa. Lo sentó en una silla y se le quedó viendo fijamente. Lo rodeó, quedó a sus espaldas y de repente le soltó el chorro de anisado en la nuca, seguido de un coscorrón: “Mal de impresión”, le diagnosticó.
-¡No!
-Te digo que es el mal de impresión -Le insistió, y otro coscorrón más.
Duplicó su rechazo con furia sobándose la cabeza:
-¡Qué no! No es cierto. Yo no vi nada, mentirosa.
-Cómo no, si estoy leyendo tu cuerpo: no tienes pulso, tus ojos se han hundido, la cabeza se te ha secado, las orejas las tienes puntiagudas, la panza hinchada. Mira tus nalgas que derrumbadas están y esa tos de perro qué. Las manos las tienes calientes. Todo te delata, hasta tu silencio. ¿Qué viste? ¡Dime! si no se te secará el cuajo.
-Pues que se me seque. Yo no digo nada. No vi nada.
-¿Viste el palo viejo de tu padre? ¿Viste el conejo de tu madre? ¿Lo viste dándole de garrotazos al animalito de ella, envueltos en el ropaje de la noche? Aunque pretendas voltearlo todo en el pozo de tu alma, la impresión no se borra. La vergüenza no caduca. Quizás viste sin querer a tus vecinos revolcándose en el catre. ¿O te vieron? Confiesa, desgráname tus pecados. No te desharás si lo haces. Saca toda esa porquería que guardas. Anda, hazlo.
La casa de Zenona es de un amarillo como yema. Sus pilares están pintados de un azul claro, es un cielo sin nubes. Su pretil es de un verde intenso, sobre cuya faz hay una maceta rota que guarda un montón de zabilas adornadas en sus puntas con cáscara de huevo y moños rojos: “es para la misericordia”, dice Zenona mordiéndose los labios y los ojos cerrados. Ni ella se lo cree, sobre todo porque hace mucho que la misericordia se zafó de su lado. Los colores no la animan. Menos ahora que Enrica Lario no le sanó a su hombre; pero cómo, si él no quiso hablar, sólo se la pasa contando los soles y las lunas.
-Ahora sí Zenona. Ahora sí, te voy a vomitar mi secreto -dijo de repente- escúchame y pierde lo que te diga, ten lástima de mí. Yo hice un pacto con el diablo. Pero lo más doloroso para ti es que no fue por dinero, sino por mujeres. Todas las mujeres bonitas del pueblo durmieron en mis brazos. Y ahora que ya se está acercando el tiempo que acordé con él para que venga por mí, tengo miedo.
Zenona le dio un puñetazo en el pecho que casi le saca su último aliento.
-¿Cuándo es? preguntó
-El día de San Juan, mañana al medio día.
-Te podría decir ahora, que te desbarranques con él en el infierno; pero eres mi marido. Escúchame bien, te voy ayudar, después nos arreglamos.
Zenona estaba bordando cuando llegó aquel hombre. No era feo, era como un cristiano cualquiera.
-¿Se encuentra tu esposo? Dijo.
-¿Para qué lo quieres?
-Hice un trato con él hace mucho, ahora vengo por mi paga.
-Siéntate entonces, yo te voy a pagar, para qué quieres a ese montón de huesos. Tengo una mejor oferta para ti. ¿Por qué no jugamos una apuesta, si pierdo me llevas a mí también, pero si gano, nos dejas?
-Acepto. Así me llevo a los dos de una vez, dijo el diablo, pensó que nada le era imposible.
Se acostó desnuda en el suelo, se abrió de piernas, le mostró lo que traía: el conejo de la luna. Le dijo:
-Tienes que estirar cada uno de mis vellos y dejarlos como una espina ¿Lo sabes verdad? Como una espina bien erguida.
Para mal del diablo los vellos eran como un monte virgen y ensortijado. Dicen que se sentó a su lado y empezó su tarea. Tomaba uno, lo estiraba y cuando lo soltaba más se enchinaba y nacía otro. El sol se fue detrás de la luna muchas veces y el diablo seguía sin tener fin.
-Me has ganado mujer -dijo el diablo enfadado- me has ganado. Zenona se volvió rica de repente, pero se quedó rala: vendió los pelos de su conejo. El pueblo se llenó de pelos: estaban en las puertas, en las ventanas, bajo las hamacas de los niños, en las enaguas de las mujeres, en la bolsa de las camisas de los hombres. Algunos tenían un manojo, un tercio, un haz. Otros, un puñado; cosa de nada, uno que dos. La cantidad no importaba sino el efecto: ahuyentar al diablo.

Diidxa’ yooxho’: carreta.

Diidxa’ yooxho’: gunaa rusianda.

Diidxa’ yooxho’: Beela xa gui’xhi, zacá ná ca binnigola lá coneju diidxazá ne zacaca rienecabe xcuaana’ gunaa.

Diidxa’ cubi: catre.

Diidxa’ yooxho’: pilar.

Diidxa’ yooxho’: azul cielo.

Diidxa’ cubi: pretil.

Diidxa’ cubi: macetero.

Diidxa’ yooxho’: zábila

Diidxa’ yooxho’: pintura.

Diidxa’ yooxho’: apuesta.

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Víctor Cata

Estudió la licenciatura en la carrera de Historia en la UNAM. Actualmente está culminando la maestría en Lingüística Indoamericana en el Centro de Investigaciones en Estudios Superiores en Antropología Social (CIESAS). Acaba de publicar su primera obra bilingüe zapoteco – español, titulada Nácasinu diidxa’ ‘Sólo somos memoria’.

Nació a finales de la década de los 70’s en uno de los pocos barrios conservadores de Juchitán, Oaxaca, llamado en aquellos días El Barrio de las Limas. Su infancia estuvo marcada por el renacimiento cultural zapoteco, originado en un ambiente político que marcó la historia local de su pueblo. Desde pequeño vivió en un ambiente de oralidad, donde escuchó sucesos fantásticos relacionados con los santos y con Jesús, que vivió en el Istmo y habló zapoteco. Relatos narrados, después de los rezos de la tarde. Por la noche, durante los velorios, escuchaba decir a los señores historias de personajes que tuvieron pactos con el diablo, de héroes que prometieron volver algún día. Su primera lectura fue a los 7 años y fue la obra de Rudyard Kiplin denominado El libro de la Selva. Gracias a que en Juchitán existió la mejor biblioteca del sur del Istmo de Tehuantepec.

Influido por la tenaz memoria de los zapotecos de no dejar morir su idioma por ser elemento vital de identidad funda el suplemento cultural Guiña Ndaga ‘baúl rústico’ donde registra y documenta la historia de varios pueblos zapotecos del Istmo, como Tehuantepec e IXtepec, donde la lengua indígena se encuentra en vías de expirar.

Mañana y mañana

Todo se redacta en momentos o secciones que es realizada durante las 6 horas que nesecita el ser humano para sentirse protegido llenando el vacio de su alma inerte llamandolo impasible por querer saber que ella esta bien; y sin embargo todo me suena a la dulce armonia de su conciencia de estar observando y midiendo cada impulso convertido en un sentimiento inocuo, escondido y tratando de salir a flote cuyo fin es de realizar dicho sueño para completar la cadena anhelada cerrando un dia mas al sentirse satisfecho con las personas que convive
Triste llega el perro a casa pues lleva una caja vacia a la cual no puede explicar al cerebro con el corazon de manifiesto; solo puede asimilar que se encuentra solo y tratando de encontrar respuestas infinitas, acompañado de una buena musica con la caja de sonidos.
Sin embargo se encuentra feliz pues mañana sucedera lo mismo. Si eso es una solucion, que sutil es todo esto.

Taza de cafe o de baño?

Hallandome en el interior de mi; buscando los desperfectos que puedan ocasionar un derrame de ideas estupidas. Como tratar de gritar las cosas y desgarrar la corpulencia misma de confesar, tan inutil es tu gracia psicologica-psicodelica que te manipula por ser un mortal debil, ridiculo y humillado. Sentado en la taza del baño ocultando tu perversidad converses de tus culpas mismas o talves repitiendolas una y otra vez con la opcion de que alguien te escuche; frustado de saber que estas encerrado en tu propia masa encefalica y oxidada por ocurrir del tiempo mismo del cual se tiene que seguir la rutina de tu dia, muy real es la cruda realidad; y tenerlo enfrente de ti es soportar la maldicion de continuar viviendo gracias a la mortalidad de tu existir cuyo fin llega cuando el subconciente pierde segundos de conexion a la realidad . No te culpes señor es tu conciencia que radica en tus celulas canceriginas, eso creo; Pero me mantengo con la lejana y distante idea de permanecer en un estado hibrido y volverme muy solido con las cosas humanas para sobrellevar la ansiada velocidad de encontrar un sentido a esto. No querer salir de ella es suponer que quiero conservarme en el vacio para llenarlo de multitudes ideas estupidas.

Esta absurda costumbre de andar triste

En estos tiempos, en que la verba electoral nos tiene hasta los huevos, donde la vida cotidiana se nos cuaja en las pantallas de plasma, entre predicadores de pésimo diseño y desilusionadores profesionales, hay quienes dicen querer exhumar a doña dignidad. Una señora de discurso encendido jura que la hemos recuperado definitivamente. El candidato bendito en las encuestas, besa a diestra y paga a siniestros. Un cotillón multicolor anticipa la previa de otra fiesta. Mientras en las escalinatas del poder, millones de infelices duermen en harapos, resoplando entre sueños, por tan magras que se han puesto las sobras en Mc Donald’s.

La lluvia desguasa la salud de los chicos de la calle, a quienes si no liquida el “Paco” o el pegamento, puede que algún mierdita de la Justicia con mayúscula les calce el Sambenito -con la venia de Lombroso padre que estás en las fiscalías- y les pique el boleto para el resto del viaje. La mujer de encías desoladas amamanta su historia que le seca los pechos. Los obreros colgados de los trenes ruegan que no les roben el franco o la quincena. Un viejo tira del carro atestado de cartones, como cansado buey de labranza urbana. En tanto la dignidad viene marchando, asmática y fumándose la vida de los pobres.

Cuatro imbéciles con el cerebro quemado por la droga y el corazón podrido de marginalidad, gatillan sobre un niño, que bien podría ser el hijo de cualquiera, pero esta tarde ha sido un ángel chiquito, atrapado en un ciber con el vuelto del pan. Los jubilados tienen casi nada de todo y mucho menos de júbilo. La bolsa de la feria sufre la insoportable levedad de no ser lo que era. Pero crecemos a paso macho, entre euforias ministeriales, hacia el éxito global al que estamos estúpidamente condenados.

En medio del autismo general, las empresas ofrecen nuevas glorias, que duran hasta el siguiente anuncio. No desvela el amor, sino el caldo de taurina y cafeína de la latita energizante. Las calles y la Plaza no son ya más del pueblo. En los hospitales se nos van muriendo el pasado de pena y el futuro de prisa. Los azules liman las rebabas al sistema, y cada tanto cae un aguafiestas vestido de maestro. Pero el INDEC dice que todo está bien, que vamos estables, a flote y en franca atropellada al porvenir. Lo único que preocupa es lo depredado que anda el Merval y que el dólar no se escape, ni dios permita. O que a algún iluminado no se le ocurra, para paliar el desmonte financiero del mundo, imponerle a América Latina otra política de “shock”, con su correspondiente acepción eléctrica. Pero nada es tan grave por estas pampas, todo cierra en la planilla y estamos recuperando la alegría en los carnavales.

Sin embargo, anoche tropecé con ellos, como pececitos de miseria que arrastraba la lluvia, abrazados y aún sonriendo, frente a la indiferencia de tanto no vidente, ante esta piara de resignados -a que las cosas son como son- en que nos hemos convertido los adultos. Eran dos, iguales a miles, con la mirada hambrienta y sin reparo del clima. Los mismos ojitos multiplicados del dolor prematuro, las manos vacías, las zapatillas deshechas sobre los pies sin rumbo. Espalda con espalda, peleando algunas migajas de existencia, sin Minoridad y Familia, ni Convención por los Derechos del Niño.

No pude torcer la mirada, ni desviar la atención.

La culpa es mía –sentenciará un amigo- porque la vida no está hecha para cuestionarse las cosas, hay que pasarla y ya. Lo mejor, o lo menos peor que cada cual pueda. Hay que tragarse la náusea y empujar del carro, que en la marcha se irán acomodando las sandías. Tampoco se puede andar avinagrando la sangre, por asuntos que no tienen arreglo. Así han sido –aducen- desde que el mundo es mundo y el barbudo de la administración echó a la calle a Adán, por incumplir las normas.

Uno debiera aprender, de una buena vez, a domesticar las impresiones, madurar emocionalmente, tabular la angustia, ejercer un perfecto control sobre la razón y el análisis de lo macro, sin tanto bagaje sentimental. Respirar hondo y aligerar el paso. Aprender a ser fuerte en un mundo en que sobreviven los más aptos. En suma, ganarse los galones de hijo de puta hecho y derecho, con medalla al mérito y fanfarria hedonista de fondo.
Y arrancarle al pecho
esa absurda costumbre de andar triste.

Sergio Manganelli
Provincia de Buenos Aires, Argentina, el 28 de febrero de 1967.

Bienvenida

Hola a todo el mundo que encuentre este blog, esperando que sea de su total agrado y cumpliendo con las expectativas requiridas de mi ego mismo. Empiezo con este blog que quiza la considero una meta caprichosa sin fin; cuyo proposito es que sea un poco literario, en el cual se desea incluir algunas cosas por estilo que me agradan escribir en algunas ocasiones y que travez de la conciencia misma toma el gusto por inventar frases o palabras sin sentido ya sea en un momento estupido e inverosimil que pense que seria bueno impregnarlas en una libreta electronica o como ustedes le quieran llamar blog tradicional en la red; esto me llevó a iniciar mi diario y papel unico personal.
No espero un comentario obligatorio y ni mucho menos un halago de esto lo que hago solo sugiero que cada ser humano tiene un gusto hobbie por realizar su actividad que lo disfruta al maximo.
En hora buena entonces les deseo de todo corazon que puedan realizar sus sueños, objetivos y logros.

Mienstras sucede

MIENTRAS ESO SUCEDE

ESTA EPOCA DE MIS MIEDOS COLECTIVOS E INCERTIDUMBRE ANTE LA MUERTE, ME HA HECHO RECORDAR ALGUNAS DE MIS EMOCIONES MAS INTENSAS EN MOMENTOS DE DUELO. ESTO COMENZO HACE TREINTA AÑOS CON LA MUERTE DE MI MADRE, A LA QUE SIGUIERON LA DE MI PADRE, LA DE MIS DOS HERMANOS MAYORES Y UN PAR DE AMIGOS ENTRAÑABLES. POCAS COSAS SE COMPARAN AL PASMO QUE ANTECEDE A LA ACEPTACION DE LA PERDIDA DEFINITIVA. NO IMPORTA CUANTAS VECES NOS HAYA OCURRIDO ANTES, SIEMPRE TENDRA LA INTENSIDAD TRAGICA DE LO INEVITABLE. DE AHÍ QUE LA FRASE “DESCANSE ENPAZ” CONLLEVE UN DESEO DE NUESTRO TRAYECTO A UN MISMO FINAL SEA SIN ANGUSTIAS NI TEMORES AGOBIANTES.
NO ME QUEDA DUDA DE QUE ESTAMOS CONDENADOS A VIVIR Y A MORIR SOLOS, AUN EN SITUACIONES DE EMERGENCIA COLECTIVA. PESE A LA CERCANIA DE LOS SERES QUERIDOS, NUNCA PODEMOS EXPRESAR PLENAMENTE, A NO SER AL MOMENTO DE REFLEJADOS EN EL SEMBLANTE DEL AMORTAJADO, NUESTRAS EMOCIONES MAS HONESTAS.
HACE UNAS SEMANAS HICE UNA VISITA IMPREVISTA A UN CEMENTERIO CERCANO A MI DOMICILIO. INVITADO POR UNA AMIGA QUE QUERIA RETRATARME RODEADO DE LAPIDA Y MAUSOLEOS, TUVE OPORTUNIDAD DE REFLEXIONAR SOBRE LA BARRERA QUE OPONEMOS A NUESTRA RELACION CON LA MUERTE. COBIJADO POR LA APACIBLE ATMOSFERA DE LUGAR DE ESA MAÑANA SOLEADA, INICIE UNA FUGAZ CUENTA REGRESIVA DEL TIEMPO TRANSCURRIDO EN MI VIDA. INFANCIA ADOLESCENCIA Y JUVENTUD EXTRAVIADAS EN UN ESCENARIO DE CALAMIDADES Y ALEGRIAS EFIMERAS. LAS MUJERES QUE SE HAN IDO Y LLEGADO. CIENTOS DE CALLES INHOSPITA, EMBRIAGADORAS O COSMOPOLITAS. LAS CABEZAS YA CANOSAS QUE SE ALEJAN EN LA MEMORIA O ME ASEDIAN COMO AL ESLABON PERDIDO DE SUS NOSTALGIAS Y FRACASOS. SIN EMBARGO, NADA DE ESTO ES INDISPENSABLE PARA ADUEÑARME DE MÍ PRESENTE. CON TODO Y LA APRENSIONES QUE FORMAN PARTE DE MI IDENTIDAD.
NO BUSCO UNA COMPLICIDAD CON LA MUERTE, AUNQUE DEBO RECONOCER QUE EN UN VIEJO CEMENTERIO DECIMONONICO, SE PRESTA PARA ELLO. LA SOBRIA NOBLEZA DEL CONJUNTO Y SU FINALIDAD CEREMONIOSA, DIGNIFICAN A UNA CIUDAD LEGENDARIA POR SU DESPRECIO A LA VIDA Y VENERACION A LA TRAGEDIA.
NO TENGO MANERA DE SABER SI LLEGADA LA HORA. REFLEJARE LA TRANQUILADAD DE SEMBLANTE QUE ACOMPAÑÓ A MIS MUERTOS EN SU ULTIMA DESPEDIDA. ME DARIA UN GRAN ALIVIO IRME SIN REMORDIMIENTOS. MIENTRAS ESO SUCEDE, UNA FOTOGRAFA DE SEPULCROS LOGRO QUE ALGUIEN COMO YO DESAHOGARA EL SIEMPRE VIVO TEMOR DE MORIR SIN QUE NADIE HONRE MI MEMORIA

J. M SERVIN (NARRADOR Y ENSAYISTA).

yo

Yo Ismael llamado Ismael(pleonasmo).
Aldeano sencillo del estado de oaxaca. Amable, social, antisocial, con corazon grande para amigos, cuates y corazon pequeño para una chica dulce y hermosa con caracter natural y real por favor; que me desee con lujuria y sobretodo con amor sincero.